Podrán vestirse con colores varios,
cambiar su identidad con nuevo atuendo
que oculte su verdad, su sentimiento,
y así ponerse de espaldas a la vida.

Podrán cambiar su imagen cada día,
haciendo un camuflaje y ocultarse,
pero en alguna ocasión, todo se cae,
y quedarán al desnudo, sin ropajes.

Podrán quizá imitar a un exitoso,
sin contar con su arte, sin el menor prejuicio,
pero nada habrá de ser más honorable,
que mostrarse, al natural, sin artificios.

                                                            Oscar Capobianco

A veces cae la noche

a llevarse el ocaso,

los últimos naranjas,

del día que se escapa.

A veces se agazapan

debajo de los sueños,

los miedos insistentes,

que tristezas rescatan.

A veces no aparecen

en el arcón del alma,

esas horas de ensueños,

que ya no están presentes.

Pero nunca olvidemos,

que hoy, mañana y siempre,

tendremos nuestra esencia,

y eso… ya es suficiente.

                                                                   Oscar Capobianco

Una jarra sin vino,
mantel viejo, la sopa,
una silla ruidosa
y un perro que no ladra.

Una lámpara chica,
una sombra muy larga,
el anciano está sólo,
y ya no espera nada.

Un auto pasa lejos,
ese ruido acompaña,
deben ser otros solos,
que van buscando el alma.

Un tenedor vacío,
la boca desdentada.
Una vida que escapa,
por otra telaraña.

Un silencio, un suspiro,
un soltar la cuchara,
el anciano se ha ido,
y nadie notó nada.

Oscar Capobianco

Otoño, recién inaugurado…
tiempo de cambio, de mudanza,
que has llegado y avanzas,
te adueñas del paisaje que ha dejado…
la muerte del verano.

Otoño, yo te pido que no cambies,
su voz en mi recuerdo ni esta carta,
que aprieto entre mis manos,
cuando siento al olvido…
acechando a mi lado.

Otoño, amigo, hoy que me has escuchado,
te ruego que en tus vientos,
llegue mi palabra a sus oídos,
aunque no puedo hablar de lo que siento.

Solo, mirando el horizonte,
yo invento su figura y su mirada,
y muero en la amargura de la nada,
porque quisiera verla, regresando.

Otoño, si la encuentras,
durante tu reinado…
cuéntale que la quiero, pero nunca,
que me viste llorando.

Ya no lleva mensajes,
en cartas perfumadas.
Nadie la espera, ahora,
la paloma está vieja.

Mira el largo camino,
que ayer sobrevolaba,
las patas se le doblan,
no despliegan sus alas.

Ya no es la mensajera,
se redujo a un recuerdo,
y sus vuelos de entonces,
terminaron su magia…

Murió el poeta amante.
La paloma está vieja.

No todos dicen lo que decir quisieran,
ni todos aman lo que ayer dijeran.
Hay quienes dejan secar sus pensamientos,
y quienes no aman, y así a morir empiezan.

Muchos esconden sus miedos en la ira,
y muchas iras, viejos miedos revelan.
Hay tantos solitarios rodeados por la gente,
y aquellos que jamás solos se sienten…

No es nuestra vida un laberinto extraño,
donde algún cruel nos va corriendo la salida,
es por correr a ciegas tantos rumbos distintos,
que a veces… no amanece en nuestra vida.

Si sabemos sembrar, florecerán los sueños,
y en otra madrugada, renovada energía,
dorará el horizonte, desplazando tinieblas,
y ese otro sol que llega… brillando se hará dueño.

Flores de plástico,
departamento jaula,
ventana mentirosa,
río seco, holograma.

Ropa dura, sintética,
alimento chatarra,
alegrías virtuales,
sonrisas emparchadas.

Besos fríos, con prisa,
abrazos premoldeados,
cordialidad de yeso
y metal en las caras.

Un día nuestro mundo,
se tildará, cansado.
y el mouse… de aburrimiento,
se comerá las almas.

Huellas de peregrinos olvidados,
se van cubriendo de barro y hojarasca.
Nadie sabe decirnos dónde han ido,
si alguno de los tantos, volvió a casa.

Señales de otros sabios se diluyen,
en las escarchas del frío indiferente.
Su legado de amor y su enseñanza,
se quemó en la sordera de la gente.

Pasaron por el mundo, generosos maestros,
hablaron del sentir, de la consciencia.
Intentaron sembrar y abrir caminos,
y seguimos igual, pisoteando sus huellas.

Se han de borrar un día, aquellos nombres,
de mensajeros sabios, ya sin senda.
Le cerramos la puerta a sus palabras…
entonces, que el dolor, no nos sorprenda.

A veces en la vida,
una tormenta arrecia,
y nos deja sin barco,
sin sol y a la deriva.

Se oscurece ese cielo,
donde ayer mil estrellas,
cubrían nuestros sueños,
boca arriba, en la arena.

Y en ese torbellino,
de angustiosa zozobra,
se afirma otro camino,
y otro sentido cobra.

Después, cuando la calma,
se instala como premio,
por el dolor del alma,
de la paz somos dueños.

Y entonces, damos gracias,
a nuestro ángel custodio,
que por cada derrota,
nos ofrece otro podio.

No quiero oír campanas,
que anuncian tu partida.
Me duelen los andenes,
que me roban el alma.

No puedo despedirte
con voz entrecortada.
Y pedirte que vuelvas,
que sin vos, no soy nada.

No me gustan los trenes
que aspiran horizontes,
y devoran distancias,
siempre para alejarse.

Yo quisiera ser niño,
y que alguna hada buena,
me regale… algún día,
un tren que sólo vuelva.